| Une visite au cimetière Sommaire J'ai toujours aimé me promener dans les cimetières. Je connaissais un type qui les fréquentaient régulièrement à la recherche de l'âme soeur. Un jour il m'a expliqué pourquoi : « Tu sais, je connais de nombreuses femmes qui ont finalement décidé de se marier ou de prendre un partenaire très tôt après le décès de leur père. Pour être le premier en liste, je visite les cimetières en quête d`une belle orpheline à cueillir.» Ces visites sont tellement plus amusantes en Europe. Ils ont le sens du décorum pour enrober la mort là bas. Je garde un souvenir indélébile de ma visite au cimetière du Père Lachaise à Paris. J'y étais allé avec Béatrice, une Française, et Dave, un ami de la Saskatchewan. Dave voulait voir la tombe de Jim Morrison et moi celle de Chopin. À une croisée des sentiers, on s'est retrouvé face à une poubelle sur laquelle quelqu'un avait écrit au crayon feutre "Chopin" au dessus d'une flèche pointant vers la gauche alors que celle sous "Jim Morrisson" indiquait le sentier de droite. On s'est sourit, étonnés de ce merveilleux clin d'oeil du hazard, et sans dire un mot, on s'est dirigé vers nos tombes respectives. Nos cimetières québécois sont tellement mornes avec des pierres tombales sans pensées, comme des graffitis d'illettré qui n'arrive qu'à écrire « Josaphat was here from then to now.» Le seul énoncé dans nos cimetières c`est « j`étais riche» ou «j'étais pauvre ». Et encore, les familles se saignent souvent pour acheter une pierre de marbre opulente pour un dernier mensonge. L'autre jour au cimetière du boulevard Fournier, à Hull, j'ai vu un petite bouquet de fleur séchée dont seules subsistaient les couleurs du papier qui l'enveloppait. Il était sur le sol devant deux minuscules pierres tombales envahies par la mousse et effacées par l'érosion. Seuls ces quelques mots étaient encore lisibles : Alice, 4 ans et Pépita, 8 ans. Je n'ai pu m'empêcher d'imaginer qui était la personne qui venait encore rendre hommage à ces enfants qui ont cessé trop vite de vieillir. Était-ce une vieille dame qui venait courbée par ce chagrin intuable d'avoir perdu ses enfants? Ou un homme qui ne s'est jamais pardonné d'avoir conduit sa voiture trop vite ce fatidique après-midi d'il y a plus de 50 ans. Peut-être que ce n'est que le vent qui a fait rouler un bouquet pour le faire aterrir devant deux petites tombes depuis longtemps oubliées. Souvenirs de voyage ...
Dans son minuscule atelier de Conakry (Guinée), en face du poste de police, il m'a cousu et brodé un magnifique boubou avec le tissu que j'avais acheté au marché de Madena. Je ne l'ai pas encore porté malgré le fait que ce soit une oeuvre d'art. Je ne sais pas ce que j'attends. Il m'avait accueilli avec une étrange poignée de main. Plutôt que de prendre ma main dans la sienne, il m'avait saisi le poignet. Je croyais à une coutume locale. Je me suis assis sur le comptoir et on a discuté un peu de tout et de rien. Je devais reprendre l'avion trois jours plus tard. Il m'a dit que mon boubou serait prêt dans trois jours. On a négocié sur le temps un peu comme on négocie sur le prix au marché. Quand il m'a dit "d'accord, jeudi à 4 heures", en souriant j'ai répondu "3h45". Il a rit et j'ai eu droit à une poignée de main chaleureuse telle qu'on les connaît. Je suis fasciné du travail qu'il a accompli avec sa vieille machine à coudre. J'ose à peine imaginer ce qu'il pourrait faire avec un de nos appareils modernes. |
Le
couturier