Il travaillait alors une série d'articles, des portraits surtout, que j'aurais à mettre en page pendant les semaines suivant son départ. Étendu sur la table de montage, j'ai pris mon temps pour aligner les colonnes, lisant ces textes, ces tranches de vie d'une communauté dont je n'avais même pas entendu parler deux semaines auparavant. (Je vous raconterai un jour comment j'ai abouti en Saskatchewan). L'écriture de Michel était désarmante de sincérité et de naïveté. Le style était simple, mais j'aimais ce que je lisais. J'y sentais une étincelle. Puis quelques années plus tard, un jeune homme portant le même nom, mais n'ayant plus le même regard, est revenu chez lui. L'étincelle était devenue une flamme dans ses yeux. Encore étourdi d'avoir découvert un univers francophone, il s'est agrippé à ses racines, a serré les poings et a semé les mots de ses ancêtres aux quatre coins des Prairies. J'ai souvenir de nos longues conversations, préparant la première récolte de ses semailles : Fransaskroix, son premier recueil de poésie.
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J'ai reçu un petit bijou de CD par le
courrier. 